L’hydromel des flibustiers

Dans les ports où le bois craque sous le sel et où les tavernes ne ferment jamais vraiment, circulait une boisson que l’on ne trouvait sur aucune carte officielle.
Elle ne venait ni des moines ni des rois, mais des cales humides et des tables tachées de bière.

On l’appelait l’hydromel des flibustiers.

Ce breuvage était né d’un mélange audacieux : le miel volé lors de raids lointains, la bière brassée à bord avec les moyens du bord, et le savoir brut des marins qui n’avaient plus peur du lendemain. Il ne cherchait pas la finesse, il cherchait la fraternité.

Son parfum rappelait les chopes levées après la tempête, les rires rauques, les chants faux mais sincères, et la chaleur d’une taverne quand la mer avait tout pris… sauf l’envie de vivre.

On disait que celui qui respirait l’hydromel des flibustiers sentait aussitôt revenir l’esprit d’équipage : le courage partagé, la loyauté forgée dans le vent, et cette joie brute que seule la bière peut faire naître après l’effort.

Allumer cette flamme, c’est ouvrir la porte d’une taverne imaginaire, poser sa choppe sur le bois usé, et se souvenir que même les pirates avaient besoin de réconfort.

Une flamme dorée comme un fond de verre, une odeur de bière franche et vivante, un hommage aux flibustiers, ceux qui naviguaient libres… et buvaient ensemble.